От снега становится больно глазам,
Когда выглянешь утром;
Из окна своего третьего этажа,
В сторону семнадцатого маршрута;
А там за знаками: «стоп» и «кирпич»,
Уже видно как розовым цветом;
Облил горизонт замёрзший москвич,
Ностальгией по позднему лету;
И глаза устают смотреть в окно,
Там снег летает в стороны разные;
Вперемешку с птицами. Твое лицо,
В огорчении конца праздников
Выглядит как яйцо,
Выжатое, сморщенное, несчастное..