Он молча шел в глубь леса
Стараясь почти не дышать
Нес в мешке свое теплое лето
Что бы его там закопать
Завязанный красною лентой
Он тащил по земле волоча
Испугавшись зимнего ветра
Причитая себе, что не зря
В голове его темные мысли
Словно лес, задурманенный разум
Он тащил ее прямо из дома
Унося как ветер проказу
Из мешка тонкой струйкою красной
Вытекала его доброта
Он убил ее вечером этим
Причитая себе, что не зря…