А знаешь, я все же писать не могу
В такие сезоны, звучанья, табу,
В такие слова и когда в голове
Такой Коктебель- все дрожит о тебе.
Кусочком погоды и пригоршней ветра –
И больше ни чувством, ни смыслом, ни метром,
Останусь, точнее я так и живу:
Когда не по кромке, так просто - по шву.
Не миф и не сказка, а все- таки - жизнь.
Возьми ее в руки, и это... - держись.
Смотри, к январю тут пищат комары,
И пусть ни о чем этот перистый Крым.
Тут камни огромны, и где-то узорны
В такие озимые нами сезоны
Всё так же о светлом писать не могу
По белому снегу, на белом снегу.