А память стирает услужливо лица,
становятся прошлым родные черты.
Зима. Понедельник. Ты - лучик в ресницах -
cпускаешься облаком в мир суеты.
Забыть? Зачеркнуть? Позвонить по 09?
Заложником счастья, посланцем судьбы,
письмо-заклинание смутно белеет.
Ко мне возвращается кто-то "не ты".
Но утро торопится тёмные двери
захлопнуть за мною, и ключ потерять,
а мысль обернётся причудливым зверем.
Я лица теряю, как старое ять.