Август

             
Пусть август спину еще греет,
Но осень грудь мне холодит.
Калины куст у дома зреет,
И птицам петь уже претит.

Зато есть тема и причина:
Ведь снова вёдро принесло,
Алеет  гроздьями  рябина
И  сбросил аист мне перо.

Его бы  Пушкин зачинил,
Затем в чернила умакнул,
Как неча делать сочинил,
Кабы Дантес не умыкнул!

Но, может быть, и я не хуже
И что-то тоже  сотворю.
Но «демократию» не сдюжу,
Пока вина не разолью.