На нём холщовые одежды.
Он в них навеки облачён.
Он размыкать сомкнуты вежды
К чужим страданьям обречён.
Он пишет лунными ночами,
Рифмуя тайну между строк,
И за его всегда плечами
Набит поэмами мешок.
Порой он может заблудиться
И песни эти растерять,
Но что ему потерь крупицы,-
Напишет столько же опять.
Глагол его правдив и светел.
Ему диктуют небеса.
Но это скучно - в стол писать,
И потому он пишет в ветер!
Когда в финале ставит точку,
На холм высокий он идёт
И душу вылитую в строчки
Шальному ветру предаёт.
Когда-нибудь настанет время-
Стихи закончат свой полёт,
И в ветер брошенное семя
В душе пустынной прорастёт.