Который день расстроена гитара.
На ней и лире струны - как тряпье.
И я прошу - не наноси удара.
Победоносец, опусти копье!
Я на коне. Турнир уже в разгаре.
Закован в латы, неуклюж, смешон,
Я мчусь вперед и слышу запах гари.
Я - мотылек, огнем любви сожжен.
Который год зову тебя, но знаю,
Что нет конца там, где начала нет.
От крика сердце кровью истекает,
И глохнут уши. Исчезает свет.
Приходит ночь, и брежу я тобою.
Копье в груди. И сердце не стучит.
Я из седла был выброшен судьбою.
Твоих следов во тьме не различить.
6.12.92.