Вырисовываешь отраженья
облаков - на земле чертежи,
это тени такого движенья,
где, в итоге, не станет нас, Женя.
Если страшно, то просто – скажи.
Остановимся ли? Как проснуться,
под каким одеялом, когда
засыпаешь как будто без пульса
к этим вязаным, въедчивым узам -
на хвосте прикрепленным годам.
Но стремленья не меньше дойти до…
до чего- то, что там вдалеке.
Не экватор и не Антарктида,
счастье - здесь, как языческий идол.
И мы топим овечку в реке.
И куда- то всё смотрим, куда же?
Отражения, тени, корысть-
всё мелькает, как на распродаже,
где на выход никто не укажет,
и никто не сумеет прикрыть.