***
Это зима, а не то, что мне хочется...
Чавкает слякоть, хлюпает морось,
кажется, что никогда не отмоюсь
от грязевого настырного зодчества.
Это не то, что слывет очищением:
веком загажен, ветром испорот,
словно чужой, погружается город
в липкую, наглую темень пещерную...
Это Январь, но не ладятся Святки.
О, дефицит чистоты подвенечной! –
небу фригидному выбелить нечем
скользкие стены и улицы всмятку.
Это не то, что для кисти пригодно:
быта мурло и погоды гримаса –
словно когда без муки и без масла
печь предлагают пирог новогодний...
Зря патриотик на паперти сердится,
гробя кирзу на коллаже колдобин:
наш он, родимый! – но как неудобен
этот шедевр всеобъемлющей серости.
Начало 90-х. С натуры.