Поэт с утра встаёт, и за судьбу свою.
Он день не ест, не пьёт – что вижу, то пою.
Над ним Дамоклов меч – чуть что не так, затих.
Во сне он слышит речь, не просто речь, а стих.
Его вот-вот и в ЖЭК – за неуплату штраф.
Он носит много лет неаккуратный шарф.
Поэт, когда не пьян, и то слегка побрит.
Он курит не кальян, и пьёт, что не бодрит.
А я-то не поэт – пишу, когда хочу.
И брею свой портрет, и за жильё плачу…