Упал… Что говорить! – Хорош!
Следил глазами… Ах! Пропало!
Упал – теперь не подберёшь,
Как вор, за пазуху не спрячешь.
Семян сияющая нить
Земле предали не напрасно:
Родных секреция глубин
Любовная… А бёдра – снасти…
Ютится в клетке золотой затакта стук,
В затишье многоликой почвы.
Лишь красной нитью во всеобщем
Любви курсирует припухший ультразвук…