Облокотилось солнце на сосну...
Игорь Белкин
Облокотилось солнце на сосну,
К ветвям прилипло.
День морозный вязок,
Туман холодный тянется к окну,
На стёклах нарезая метастазы.
Букет из пальм.
Ещё один букет.
Сплошные джунгли, хоть бери мачете
И вырубай во времени просвет –
Тропу для заблудившегося света...
А можно полусумрак разогнать,
Кричать: люблю! и выбежать наружу...
Но, боже мой, я стоик и стагнат,
Устойчивой морали мне не рушить!
Не выбегу, останусь за окном,
Семейный быт не взбудоражу вздором,
И буду сердце согревать вином,
Вид на декабрь задёргивая шторой...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
ПАРОДИЯ: Вином по памяти.
Крепчает нравственность, когда стареет плоть,
Шекспир был прав, ведь он поэт из мудрых.
Спасибо винам - душу греют хоть
И память ворошат о златокудрых.
--- *** --- *** --- *** --- *** ---
Загадка
Ревекка Левитант
Сморщенная, коричневая -
есть она в каждой женщине.
____________________________
Это такая изюминка -
сладкая сумасшедшинка.
Это такая безуминка -
страстная, нелогичная.
Так уж она задумана
эта земная женщина.
Может быть, много чести ей?
Ишь, как мужик-то бычится,
если приблизится бестией
женское это величество.
Воздух электризуется,
взгляды пересекаются.
В женщине шалой безумствует
жизни избыточной таинство.
ПАРОДИЯ: Не женщина, а КЕКС!
Ах, изюминок в ней сколько -
Каждый раз, как с нею секс.
Не объесться бы мне только -
Не подружка, прям, а кекс.
--- *** --- *** --- *** ---
Был я холоден с любимой всегда...
Игорь Белкин
За всё, что исполнить по жизни не смог
На клавишах переплетённых дорог,
За дни, пролетевшие косо,
За то, что любовь не согрел, не сберёг –
Прости, златовласая осень!
Прости недосказанность, недоброту,
Падение мысленное в пустоту,
И нервные выкрики строчек,
Бегущих легко за пером по листу
В томленье всклокоченной ночи!
Прости за насущность вчерашних тревог,
За бросовый неромантический слог
Без тонких сердечных прожилок,
За то, что я выдал в стихе эпилог
С рефреном «мы стали чужими»...
ПАРОДИЯ: Осенний отчёт.
Словно мама народила меня осень,
Я пред нею в неоплатнейшем долгу.
Семь грехов всего, а у меня их - восемь!
За восьмой не отчитаюсь, не смогу.
В сентябре пишу пространные отчёты -
Сколько девок я за лето загубил.
Осень слушает, пощёлкивают счёты,
Вывод делает, ну, мил я ей, не мил.
Я поэт - король блистательных метафор,
Перед осенью всегда я виноват.
Перебрал, пардон, гипербол и анафор,
И глотаю полной грудью я закат.
Осень, осень, не тяни мою подпругу,
Запусти в меня шрапнелью белый град.
Вот клянусь, что свою новую подругу,
После взбучки, не пихну ногою в зад.
--- *** --- *** --- *** --- *** ---
Столик на двоих
Полонина Ирина
Столик на двоих. Бокал вина.
Сыр французский. Красный виноград.
Я сижу за столиком одна.
Ретро-блюз и ваш скользящий взгляд.
В нём самоуверенности гель,
А за ним бесчувствия стена.
- Вам не скучно ли, мад'муазель? -
И в глазах стоит моя цена.
- Рядышком позволите присесть? -
Всё до боли знаю наизусть:
Комплимент - заведомая лесть,
А потом… ну, что-нибудь про грусть.
Прикурю. Кафешка - старый тир.
Слов дробинки эхом в пустоту.
Я мишень с душою, полной дыр,
Он охотник, бьющий за версту.
Только не поймать меня на блеф.
Блюз "Good-bye my Love", полутемно.
Столик. Сигареты дымный шлейф.
Сыр французский, красное вино.
ПАРОДИЯ: «Матроска».
Сыр французский. Красное вино,
А под декольте моим - матроска,
Мною всё просчитано давно,
И для бомбы тлеет папироска.
Я - Полонина, а Вы мачО?
Вижу взгляд, он очень много просит,
Разве не сказали Вам ещё?
Я из тех, кто всех мачЕй матросит.
--- *** --- *** --- *** ---
Мой Поэт
Оксана Солончук
Дрожит и умирает поздний свет,
Струится мрак сквозь сито занавесок.
По люстрам прокатился плач подвесок –
С другой сегодня ночью мой Поэт!
В свои стихи, как будто в соболя,
Укутывает трепет новой Музы,
На пальцы ей предлоги и союзы
Нанизывает блеском янтаря.
Всю ночь он будет звёздами сорить,
Скользя по Музе телом и стихами –
Её руками, нежностью, духами,
Чтоб утром чистый лист заполонить.
Лишь на рассвете двери отворит
Поэт в обитель, где застыло время.
И, сняв с себя своих ошибок бремя,
Мне преданность мою опять простит!
ПАРОДИЯ: Трудная любовь.
Как трудно их любить, поэтов,
Их держишь, держишь, держишь, но,
Отдавши столько сил на это,
Закроешь дверь, а он в окно.
--- *** --- *** --- *** ---
Abortus criminalis
Галина Беспалова
В заоконье нет прохожих,
двор промозгло глух.
Лист кленовый в зябкой дрожи
бьётся по стеклу.
Этой мутно-лунной ночью
надо мне спешить -
до зари любовь по клочьям
вырвать из души.
По кускам... часы, минуты
трёх счастливых дней
выскоблить из закоулков
памяти своей.
И надежд комочек тёплый,
вынув из груди,
кинуть далеко за стёкла -
в стужу, в хмарь, в дожди.
Полумёртво и распято,
тело полежит...
в глубь улыбки боль запрятав,
дальше будет жить.
ПАРОДИЯ: Я не провокатор, но…
Забавные в жизни бывают моменты,
Беспалову учат её рецензенты:
- Кошмарнее Вас, Галя, нету на свете!
Под Вашим окошком убитые дети!
И Вы их убили, Вы, Галя, не мать!
Мы будем детишек от Вас защищать!
Хотел дать совет адвоката нанять,
Но после подумал: 03 надо звать.
Я, Галя, клянусь тебе - не провокатор,
Но этим, кажись, нужен лишь психиатр.