Бескрыла...
Тупорыла ...
Нелепая, убогая.
Я у тебя просила,
Наверно, слишком многого:
Быть настоящим, стоящим,
Быть чудом - не чудовищем!
А что еще? А что еще?
Быть главным. Быть простым.
Быть верным - быть моим.
А ты - каким?... Пустым.
Что нового открыла?
Что оба мы бескрылы.
На парапете мира,
Убогие, стоим.
Мечты не терпят суеты -
Ушли, как едкий дым.
Нас вырубят, ведь я и ты -
Вишневые сады.
И я, и ты дома под снос...
Вчерашний черствый хлеб...
Не жаль вам падающих звезд,
Сгорающих во мгле?!...