Это я, те слова, что написаны бегло,
Это я. В них зима, леденящие стрелы.
Это я. Просто жизнь, что написана мелом,
Что разносит по миру дыханием белым.
Это ты. Все слова, что рождаются ночью.
Это ты. Теплота даже в лютую осень.
Это ты разглядел мою душу воочию
И остался со мной, прорастая так прочно.
Это мы. Все слова, все чувства и мысли.
Это мы измеряем сердца наши высью.
Это нам покоряются правда и смысл,
Потому что мы вместе, летаем, как птицы.