А как рождаются стихи,
Мне ведать не дано.
Как пробираются, тихи,
Как? Вносятся в окно?
Иль птицей падают с небес,
Иль сыплются дождем?
Кто их приносит? Ангел? Бес?
Кому своим стихом
Я клятвы приношу на век?
Кому служу пером?
Я – все же вольный человек?
Иль суждено рабом
Мне вечным этих строчек быть?
Вольна ли я, иль нет?
Имею ль право не-творить?
Свободен ли Поэт?...
Ответить некому, увы.
Вы так же, как и я,
Словами штопаете швы
СТИХИйного (не?)бытия.