* * *
Тенью вьющейся, дымно-светлой,
Эх, взлететь бы в облачный рай!
Только пустят ли в рай поэта
К белым ангелам горних стай?
Заслужил ли гуляка пьяный
Зачисления в их ряды?
Или в бездне, во тьме багряной
Истончатся его следы?
Нагрешил. Дорога земная
Никогда не была прямой.
Не слыхал, не видал, не знаю.
Кто при жизни тут был святой?
Я прощенья просить не буду.
Кто поймёт, тот и так простит.
Я - поэт! И всегда им буду!
А грехи мне Господь скостит!