Ты, поэт, Сергей Есенин, смелый!
Режешь словом, что кусаешь хлеб.
Не кирпичный, а ржаной, поспелый…
Тот, который снился столько лет.
Кормит грёзы сладкая краюха,
Что как пёс цыганил со стола,
Пробуждает – злая оплеуха,
Обагрившая в печи колокола.
Твою кровную с деревней дружбу
Поглотил мирской эпохи бег.
Эту боль ты взял к себе на службу,
На цепи, меж пылких строк и лет.
Сколько глаз и сколько ртов исконных
Почитали твой крестьянский пот.
Обогрел своим дыханьем ровным
Ветер тёплый, что с рязанских вод.
Среди тех, собравшихся у глади,
Был и я, несбывшийся поэт.
Не от скуки, вечной жизни ради,
Испытал в груди тот самый хлеб.
Пой, родимый, ржи хвалебну песню!
Как тут не поверишь чудесам.
Навсегда я заражён болезнью
К полю, лесу, речке, небесам.
Январь 2009