Отец родился в снежном январе,
Теперь стал день рождения печальным.
Когда-то праздничным был этот день в семье,
Теперь отмечен он, как поминальный.
Как хорошо, когда отец живой,
Хлопочет мать и мы, как будто дети.
Когда они уходят на покой,
Несчастней не бывает нас на свете.
Мне не хватает моего отца,
Дом наполнял теплом он словно соты.
Он чай любил с медком из чабреца,
Когда уставший приходил с работы.
Не говорили никогда о смерти,
Казалось, вечно будет рядом с нами.
Врачи сказали: "Слабенькое сердце".
Труднее всех поверить было маме.
Второе января, начало года,
Он, как живой глядит на нас с портрета.
Сегодня папе семьдесят три года,
Его теплом я до сих пор согрета.
13.01.2009.
КИЕВ.
Худ.Олеся Сержантова.