Знаешь,
когда сказать нечего,
когда речь ЕГО не слышна,
а мысли не вяжутся,
и кажется стыдно
говорить о том, что давно известно,
и в мире нет места
твоим откровениям и открытьям,
возьми карандаш, прекрати ныть и
просто пиши неправильно, грубо
об этом, о самом,
о том, что глупо,
о том, что глядит больными глазами
со всех стен, из каждой щели
и ты увидишь…
Смотри, вот еле
вскрикнул и тут же затих
без рифм и без правил рождается стих,
как всякий младенец
неловкий, беспомощный,
как ты,
помнишь, в секунды первые?
Оставь нервы,
Сердце… пусть бьется.
Так льется весенний дождь,
похож на дыхание вечности,
ведь стих
не только рифмы, размер строчки:
точки на белом листе тоже мысль.
Откажись от опыта наций
бацай, строй, сочиняй опять,
знать, что было не важно.
Пиши о главном,
о том, как страшно
не видеть снов, но во сне проснуться
и думать о том, как не обернуться,
чтоб избежать несвоей тайны,
а быть крайним…
И это поняв забудь и прими.
Пойми,
ты не слышишь,
но пишешь ЕГО речь.
Так будет и впредь и тысячи лет
вопросов, ответов, открытий, побед
Пока не устала спасать и казнить
Рука… эта истина - тонкая нить
связавшая нас на века, крик души
Пиши…