Я на руке, мой знатный лорд,
Идет по полю в утра хладе,
Он благороден и смирен,
И вижу чувство в его взгляде.
Всюду затишье. Слышен всплеск,
Ручьев и солнце еще блекло,
Его холодный – тусклый блеск,
Несут порывы неги ветра.
Мой лорд спокоен, он молчит,
Средь трав побитых от тумана,
Его плащ тихо шелестит.
Я на руке – в ткани кафтана.
Где-то в дали, мне слышен стук,
Коня дыханье у предлесья,
Мой господин – глядит на луг,
Он ждет, касаясь мной эфеса.
Я вижу взор, всю боль обид,
Гордость сословной чести рода,
В нем благородства вид открыт,
И он сливается с природой.
Я на руке, держусь меча,
И холод мне кует отраду,
Ибо и я щас холодна,
Как лед застывший в лорда взгляде.
Нам скоро в путь, и весь покой,
Так дорог в миг начала боя,
Сейчас сошлись мы с тишиной,
Что бы потом не знать покоя.
Я на руке, вижу коня,
С него слетает в латах рыцарь,
И ждет крови уже земля,
Которой суждено пролиться.
Не ведать нам, мы победим,
Иль будем здесь лежать на поле,
Но знай мой юный господин,
Что буду вечно я с тобою.
Ведь как бы ветер не шумел,
Ему нельзя велеть нам сдаться,
За твой порыв и твой удел,
Забыв про все буду сражаться.
***
Я на руке, шумит река,
Мой лорд лежит под сенью дуба,
И тихо падает листва,
Ему ложась в тоске на губы.
Он отдыхает, он не мертв,
Я в это верю. Мертвой хваткой,
Сжимая меч, гляжу в глаза,
В них лишь печаль и я к ней падка.
Тусклеет мрачно горизонт,
И только листья все кружатся,
Пусть будет где-то блеск корон,
Но мне милее здесь остаться.
Ведь тут мой старый господин,
И мне не важно все другое,
И в смерти с ним наш дух един,
Спи добрый лорд… я тут с тобою…