Он выйдет...

Ан Тимонин
На сохнущей коже язвы,
Посмертным бинтом простынь
Цепляется, липнет, напрасно
Не шевелиться просит.

Мелькнет босоногий след
В стерильной палате сна,
Он выйдет под лунный свет
Рычать до утра.

Рассвет. Беглеца найдут,
Охрипшим, замерзшим, злым,
Ударив, отволокут
В палату к другим больным.

Январь, 2009