Крещёный в осень. Ворон на плече /так раньше, помнишь – брали Panasonic/
пустынный двор из давних кинохроник…Воспоминанье… жажда… увлече…
Когда в руках держать бы по свече…Но держим мы, как скипетр джин-тоник
и ждём тебя… скупое время «ч»
И ты придёшь /конечно в мелочах/. В Саврасовых холстах и веснопляске.
Грачи… когда бы дело всё в грачах, а не в простом отсутствии запаски,
пока ноябрь смешивал, бурча, на чёрный день припрятанные краски –
чью-то кровь на белых кирпичах…
Мы жили. Знаешь, всё для нас и нам - причёсанные ветром полустанки
давно не подлежащие огранке крутые лбы. Асфальтовые ранки.
Пакетики небесной, прелой манки…Клянись и ешь, с землёю пополам.
Молись за тех, кто знает – впереди: Трибожье – Пули, Сна и Сервелата
и по иконе круглой, циферблата за маленькою стрелкой не иди,
там пусто… там из кукольной груди - беззлобный ветер выгрызает вату,
как душу… нитки… больно… Погоди
искать уютный берег плинтусов. Причал. Швартовку светлых винных пробок.
В шуршании из спичечных коробок не признавай один из голосов
своим…
Чужие вечные бок о бок - За «Бога нет» и «дьявол слишком робок»
на рынке намагниченных весов.
Сожми, чтоб между пальцев вытек свет. Задушенных. В углу, за образами
в смешной старушке с ржавыми глазами - дотлела вера в крышечки с призами
и тонкий рот закрыт на шпингалет извечного молчания. Твой фан
почти последний, небо. Чтоб добраться…На голову, тебя, как целлофан
она наденет, чтобы надышаться...
И пульс ударит в тонкий барабан груди. Следы. Плевки на путевых.
Чумная сила лишнего билета за мегабайт упавшего инета,
в котором на сырой кусочек света… -
бродяга Яндекс выловит живых.