Ты о ней не рассказывай снова,
О весёлом со мной говори;
Пусть в постели она у другого
Пропадает всю ночь до зари.
Говорят, она стала как ветер:
Здесь сегодня, а завтра — там.
Как я глупо тогда ею бредил,
Доверяя горячим губам.
Я и сам тогда напропалую
Прожигал каждый жизненный миг
И, гуляя, красавиц целуя,
В том искусстве привычки достиг.
Может быть, для того я рождённый,
Чтоб стихи при луне сочинять?
И, слывя безответно-влюблённым,
От извечных мне чувств погибать?
В прочерневшем ведь сонмище этом —
Будь уверен и как ни крути —
Даже нам, одиноким поэтам,
Вслед за солнцем лимонным идти.
Жизнь моя феерично-сурова —
Обещать пылко-сладкую ложь.
Ты о ней не рассказывай снова
И покоя души не тревожь.
Январь, 2009
* * *