На Новый год мы с корешами ходим в баню.
Мы чтим традиции и выглядим не слабо.
Но нынче кризис. Соловьи поют в кармане.
Всё дорожает: баня, водка, пиво, бабы.
Точнее, бабки, с президентом заграничным.
Но мы собрали. Собрались. Уж водка стынет.
Парилка жаром дышит, веник бьёт привычно.
А где же бабы?
Не пришли.
Ку-ку, брат Гриня.
Какие бабы? Может скифские, с музея?
Иль те, в жилетке жёлтой, с ломом на дороге?
Да нет, родные. На которых все глазеют:
Макушка, ушки – и от них буквально ноги.
Так в чём причина, мы ж собрали, чтоб хватило.
Послали Федю. Где он? Спит? – Будите гада!
Что, всё пропил? Так получай, алкаш, по рылу!
Чего "не надо", если
Надо, Федя, надо!
Ну ладно, Федя получил. Теперь итожим?
Пар, водка, пиво... Чем ещё здесь заниматься?
Забить козла? Так он уже с побитой рожей.
Ведь новый год. Куранты скоро бьют двенадцать...
Элементарно, Ватсон!
Мы берём мобилу
И звоним жёнам: приезжай и всё такое,
Освободились, мол, и место застолбили...
И все вопросы тут же снимет как рукою...
Вопросы снимет. Но сгущаются ответы,
А также мысли в голове, пустой от пара:
На службу вроде нас гребут без пистолета,
И глупо ездить в Тулу с личным самоваром.
Но наши жёны, словно пушки заряжёны,
И пистолеты не должны давать осечки...
В семье теперь у нас совсем не напряжённо:
Танцуем лихо, как и водится, от печки...