Нас мало юных, окрыленных,
Не задохнувшихся в пыли,
Еще простых, еще влюбленных в улыбку детскую земли.
Мы, словно шорох в старых парках,
Мы, словно птицы,
Мы живем в очарованье пятен ярких,
В чередованье звуковом.
Мы, словно мутный цвет миндальный,
Мы, словно первородный снег..
Оттенок тонкий, отзвук дальний,
Но мы пришли в жестокий век.
Навис он грубый и огромный,
Но что нам шум его тревог,
Мы целомудренно бездомны,
И с нами звезды, ветер, Бог!
Набоков(с)