"Я тот, кто был нежных любовей певцом..." - я остался.
Не в волнах сырых, окаймляющих Понт одинокий.
Я остался, остался в сердце твоем, моя Пенелопа.
Я, безвозвратно ушедший, далекий.
Я смотрел на бескрайнее море подолгу,
Представляя в мареве твои корабли.
Мне душу щемило, и я, умолкнув,
Скорбные писал стихи.
Я думаю, Деа, что суть не в судьбе,
Что в "Tristia" я изрыдаю,
Деа, поверь, дело в тебе,
O которой я, смутясь, замолкаю.
Я лучше, моя муза, поверь, помолчу
Чем, проживая еще одну зиму,
В слезах еще тысячу раз настрочу
Твое имя.
Я про брата писал, и про Римских мужей,
В заточении волн соленых.
Но мне кажется, что тоска по тебе
Продлевает мою свободу.
И за каждую, всякую глупую строчку
Слишком малая честь мне - смотреть на тебя
Все это, осевшее во времени прочно, -
Твое дитя.
И за то, что тянется это время,
И за то, что столько уже написал -
Ноги твои, моя Мельпомена,
Я б целовал.