Он рыцарь был, без страха и упрёка.
И верой и мечем, он королю служил.
Однажды на балу он танцевал с красоткой,
И вдруг удар стилета пропустил.
Он рухнул на колени, каждый выдох кровью,
Он огляделся в поисках врага,
И, оставляя след кровавый за собою,
Он двинулся за ней неведомо куда.
Им двигала совсем не жажда мести.
Боль заставляла сделать новый шаг.
Боялся он не смерти, а потери чести,
Хотел её спросить: «За что? Мой враг».
Хотел отдать стилет как мизерикорд,
Подставить грудь и крикнуть: «Ну же! Бей!»
Хотел отдать ей жизнь, ведь с первого же мига
Душа его уже принадлежала ей.