Сидел бродяга на земле, в пыли,
Он молод был, закрыл лицо руками.
А мимо, люди безразлично шли,
С поднятыми так гордо, головами.
Вглядевшись в тело тощее его,
Себя узнала я ,в бродяге безнадёжном -
Ведь так же сникло, всё внутри, моё,
Что человеческим назвать уж невозможно...
Бродяжий дух, не гордо он звучит,
А разве наш Спаситель, был Он гордым?
Вот так, в пыли...Но от него, родник
Пробился, из надежды. Знаю твёрдо :
Чем горше одинокий век бродяг,
Отринутых, потерянных, незримых,
Тем мир добрей становится. Бедняк
Спасёт его, как Скорбь, неопалимый.