Больницы скоро постаревший вид –
В прорехах безучастных к миру окон,
В которых догорает день глубокий,
Еще чуть-чуть и точно догорит.
Деревья, будто пятятся назад.
От окрика простывших стен облезлых
И дней, однообразием болезных,
Сбегает даже небо, сжавшись «над».
И с южным ветром время с вороньём,
По следу уезжающей маршрутки
Торопятся. Но медлят «незабудки»
Ребячьих глаз из множества окон..