Она читала мир как роман, а он оказался повестью.
Наутилус.
Длились ночи и дни, сто стихов сочинил, что никак не врубались в рубрики,
Тасовал слова, а они, появившись едва, разбегались по кубику Рубика,
Восставали вассалами Новой Земли в нашей самой советской республике,
Понося меня матом бухой матросни, и изустно, и присно из узкого кубрика.
Я б устал и послал бы всю эту пустую и непостоянную публику
Ну зачем мне все эти бессрочно увязшие в строфах увечные чудики?
Может, вместе закроем пошире глаза - научившись у Стэнли Кубрика,
Перебьём руки Шиве с утра и настроим рули по дну реки.
Соберём по засохшим сусекам свои слишком скушные рублики,
Запасём обрусевшие с мясом паи, круассаны и бублики,
Дёрнем, за парашютные стропы и мыслью с аэродрома в Кубинке,
Вынырнем к ветру - на встречу земли, на пляжи Кубы, нет?