БАЛЛАДА О ЧУЖИХ ДУШАХ
Мчится жизнь,
как автобус,
чужими мечтами
нагруженный.
Наши судьбы
(в утробе его)
лишь случайно близки.
Не нужны мы
друг другу,
и вновь разбежимся
ненужными.
И поэтому
даже общаться –
совсем не с руки…
В наших душах
заковыристых,
в гуще россыпей крутых:
слой фантазий –
точно вырезки
из журналов площадных.
А дорога неровная –
мыслям капризным сродни…
струны тонкие порваны:
вряд ли душа зазвенит.
Опыт каждого
в этом автобусе –
свалка бесценная…
нас не трогают
мысли чужие,
бессмыслица слов…
Всё, что здесь происходит,
гораздо позднее засветится.
Душам повода нет
выходить
из своих берегов…
А потом:
старухи дошлые –
на излучине земли –
превратят
в места отхожие
всё, что мы не сберегли.
Ты уже не стараешься
взглядом охватывать даль…
полутёмные пастбища
вызовут только печаль…
Раскидала судьба
малолеток
по тюрьмам и кладбищам,
не позволила
меченым душам
чуть выше взлететь.
Так что ты –
если жив и свободен –
понтуйся и радуйся:
нам с тобою позволено
больше,
чем им, на земле…
Пацаны
со взглядом старческим
всё сумели превозмочь:
не кидались
за подачками,
грусть – тоску не гнали прочь…
Поэтическим виденьем
я пред тобой не блестел…
Ты – ребёнок родительский –
твой ограничен предел…
Меж чужими людьми –
обособлены –
как между стенами,
мы уже не пытаемся
руку друг другу подать…
Слишком поздно
окажутся
эти минуты бесценными:
значит, души в тот миг
были близкими,
как никогда…
И однажды
радость вешняя –
прочь от друга моего –
сгинет,
как автобус меченный,
не вписавшись в поворот…
Мы поймём:
всё прошедшее
стоит
не больше гроша…
а была
главной ценностью
чья-то
чужая душа…