***

Ушёл декабрь и сделал дом музеем
Недельной страсти, жизнь перекроив
На горе нам, влюблённым ротозеям, -
Декабрь был тёмен, нем и тороплив.

Начистоту? - Мне тоже одиноко
Среди вещей, забытых впопыхах,
Среди страниц, где Бунин и Набоков
Таких, как мы, напутствуют в грехах.

Не спится мне. И жилка на запястье
Считает пульс кукушкой холостой.
Как хороши, как крепки были снасти
Для ловли дней! - когда настал шестой.

Улёгся снег, и вечер накрахмален -
Уже вчера - подскажет календарь.
Я стал, как ты, до слёз сентиментален
И, как и ты, забыл, что есть январь.

11-14 января 2009