Навеяно рассказом Павла Синельникова.
«Твои стихи – на уровне Эйфелевой башни»
читатель
Декабр-
Брр-бр, так холодно, что замерзают мысли,
Как мамонтята. Но когда пройдет декада,
Они очнутся и начнут жужжать, нависнув:
Им делать больше нечего, цикадам.
И поэтесс,
Как мух, прибудет; текстов стиль – текстильный.
И без меня полно рифмованных повес.
Рецензий нет. Читатели не пишут о посильном.
Им нечего сказать. А мне же стресс.
Как с Эйфеля
Взгляд вертикально вниз, упасть предощущение.
Отформатировать себя без всяких сэйвов –
Перерождение, проверка, очищение.
Внутри мне нечего терять: пустые сейфы.
Не видно
«Существователей» (как в Гоголе), все – в пляске
Забот. Не растолкуют – растолкают. Ливень.
Счастливы те, кому ждать нечего, в коляске
Инвалидной.
Сиротство –
Это когда нет ни единого родства.
Но вместе с тем и никакого нет уродства.
Я приняла устав, от беготни устав:
Им даже нечего забыть, а я о монстрах…
И о кострах на
Заледеневших мыслях. Неприемлемый прием.
Мне нечего скрывать… помимо страха.
Вот, видите, шесть этих строф? Все – ни о чем.
И нечего мне разглагольствовать
абстрактно.
18.12.08~17.01.09