Я хватаюсь за день, репьём цепляюсь к плащу —
день смеётся, встаёт на розовый самокат.
Тот, с которым и по которому не грущу,
говорит мне: хочешь иметь — научись отпускать.
Меня, верно, беспутным ветром сюда занесло,
где-то Бог из машины дал непрограммный сбой.
Я меж пальцев удерживаю записку, число —
а они утекают в историю сами собой.
Я дурачусь, но помню, и в этом моя беда.
Уже новый параграф, а я всё твержу — porque?
Зажигание позднее — а без него куда,
равно как без любви к многолапой длинной строке.
Тот, который — вздыхает и мёд кладёт в зверобой.
Недосказанное во рту — как свинцовый ком,
будто ёжику недостаточен дождик грибной,
и болит беспричинное место под левым соском.
Потому я и длю себе сутки, и мало сплю,
как печенье крошащееся день тащу в кровать.
Тот, которому до меня и семь вёрст не крюк,
шепчет: хочешь идти вперёд — научись отступать.
18 января 2009г.