Мы пили в кабаке остывший чай*,
К беседе тихой он располагал.
И друг проговорился невзначай:
- Ты не жена, ты – мама, - он сказал.
А чем же, как жена, нехороша?
Чего мне не хватает, говори…
Он, помолчав, ответил неспеша:
- Да слабости… - Мне? Леха, не дури!
Чего-чего, а этого – с лихвой:
Давно слезами вылинял рукав…
Но грустно он качает головой,
И тихо соглашаюсь: - Знаешь, прав…
* - единственная ложь стиха. Пили кофе))