«Как будто миру пришёл конец
Как будто нет ничего уже
Как будто времени мудрый Творец
Застыл на неведомом нам рубеже».
Так думал уставший от скуки граф,
Получивший когда-то от жизни всё.
Лишь только немного взамен отдав
Мало радости всё ж снизошло от неё.
Испытав на себе сладость многих побед,
Боль утрат, аромат сладких женских уст
Промотав от забав пять десятков лет,
Сам собой улетучился жизни вкус.
…И теперь, проходя сквозь просторный зал,
Наблюдая дворецкого мелкий труд,
Про себя невзначай что-то граф сказал
И пошёл в сад смотреть, как цветы растут.
«Хоть бы дым из окон
Чтоб на весь городок
Чтоб огонь опалил
Каждый там уголок…
Хоть бы рухнул фуршет
На дворецкого в зале.
Проломился б паркет,
Загорелась бы спальня.
Хоть бы сдохли цветы
В этих древних садах
Хоть бы дьявол пришёл
Чтоб за душу контракт…»
…Иногда после скучного серого дня
Появляется в редких, но красочных снах
Безразличным взглядом пронзая меня
Тот замученный скукой бедняга-граф.
«Мы мечтаем о сне, целим смыслом в муть,
Разгребаем её, находя резон…
Заставляя всем этим свой жизненный путь
Не заметишь как быстро кончится он».
Так сказал мне граф, уходя на покой,
Исчезая во мгле моего бытия,
Свой бессмысленный мир унося за собой,
Ничего не оставив после себя….