История – не страж чудес,
и над её каменоломней
встают Светила, чтоб напомнить
о бесконечности небес.
Пернатых неземная плоть –
земное эхо Озарений.
И над руинами Творений –
закатов бронзовая водь.
Здесь диалектика нетленна:
лишь тот родится, кто умрёт.
Восторг – печаль наоборот.
Любовь – грядущая измена.
Как переливчата река! –
Я по следам ищу причину.
Пророка гонит на чужбину
незавершённая строка.
Коль «от добра добра не ищут»,
то в Мире нет добра. Давно.
... Одетый в золото трактирщик
мне вынес в черепе вино,
седой мулат играл на флейте,
качалась ширма – жёлтый... шёлк...
там кто-то... “Пейте!”
слушал... “Пейте!”
Я улыбнулся и ушёл.
Уж коль дышать, то чистой грудью;
вокруг итак полно калек:
где «победителей не судят»,
забыты Бог и Человек.
Я видел МИР,
и видел РИМ –
я шёл туда, и шёл обратно:
считал пространство покаратно,
мечтою детскою гоним.
Шатался день,
плясала ночь,
где назван другом, где иудой,
со всех орбит, как ниоткуда,
я изгнан был, шагая прочь.
Сам для себя – слуга и Царь;
не дипломат и не посланник
я – просто гость.
Я – добрый странник,
цивилизованный дикарь,
идеалист и теоретик
печальным фактам вопреки...
И только след моей руки
я оставляю на планете,
на разобщённых берегах
лишь измеряя ход теченья.
Я – раб и символ Отреченья:
мечтатель
с цифрами в руках.
_______________________