Темный город несчитанных троп,
нескрещенных улиц,
где солнце тогда встает,
когда мы проснулись,
садиться не раньше, чем мы напишем
хоть строчку,
или подарим друг другу,
насыпав в руку
цветных многоточий
в дни рожденья цветной тишины,
или предчувствие полной луны
станет невыносимым...
Неутолимо
требует он новых снов,
хрупкий город случайности нашей,
и мы пьем печаль, как из чаши,
с ладоней его богов
и из окон – теплых свечений
и слов обманы,
ищем следы влечений
на дне океана
и на песке, что у самой кромки воды,
где теперь есть и наши следы...