Стынет солнце невольно, будто стонет из тьмы:
Позабытый футбольный мяч в воротах зимы -
Затухающей, горькой, снег скребущей по дну...
Я болею - и только. Как всегда - за весну.
В сердце истово бьется март, на волю спеша...
Что же мне остается, дорогая душа?
Зябко кутаясь в шали, прячу плечи от бед,
На небесной скрижали твой читаю ответ:
Ни богатства, ни власти в жизни я не найду.
Ни покоя, ни счастья - ни в раю,ни в аду...
Лишь сомненья, тревоги, сожаленье, вину...
И - бессонные строки - в пасть слепому окну...