Однажды утром, топая в пыли
Пришло на ум: а в воздухе – смелее.
Столетья люди жили, как могли.
Летали все. А люди – не умели.
Напомнив притчу старую рукам,
Хватаю воск, и брошенные перья,
И два ремня, и прочий «летный хлам»,
Леплю я крылья хлипкие за дверью.
Икара крылья пробую не снять,
И говорю: «Пока еще не поздно».
Кому-то, может, выпало летать,
А мне – как мне. Осталось только ползать.
Во зло природе – крылышки под стать.
Забыть про боль, сомнения и козни,
И всем сказать: «Мне выпало летать.
А вы – как вы. Вам проще будет ползать».
А солнце – близко. Огненно глотать
Его тепло, свернуть еще не поздно.
Но я хочу – летать, летать, летать,
И умирать – на небе… Но не ползать!
Природа зла. Но опыт справедлив.
Расплавит воск небесное светило,
И – камнем в низ, в сияющий залив!
Но знаю я, что в жизни ЭТО – было!