Разве нельзя просто жить и любить?
Чтобы солнце по окнам
и чай на веранде.
Взявшись за руки, через траву,
И на гору, где ветер
качает фиалки…
Зачем всегда это чувство конца?
Кровь на платке иль улыбка без силы
И тёмная пропасть страниц…
Скорбный крик симурана
И надрывное «было» -
там, в каком-то году,
в затемнённой Европе,
в чёрной форме СС,
на границах, в палате…
Три часа держал за руку.
Утром ее не стало.
И душа опускается с воплем отчаянным:
- Хватит!..
Если умирает любимая, что останется
Этому миру?
Только смерть, что выползает в сумерках,
В промежутках между страницами,
только люди на темных улицах да
ставшие ненужными птицы…
Чей-то взгляд устремлен в молчание.
Книга брошена на пол и горестно:
Неужели за тем мы выросли,
Чтобы Смерть шла следом за Доблестью?
Эта боль, свидания шёпотом,
Страшный зверь толпы – одиночество,
Вето памяти, рюмки весёлости…
Книги, жить от которых не хочется.
13 января 2009,
После «Ночи в Лиссабоне»
и «Там, где лес не растёт»