Если б каждый мертвый знал,
сколько стоит слово,
он бы не мечтал
научиться разговаривать снова.
Ветви деревьев стучатся в окно...
Заходите, мои дорогие...
Вот вам шампанское и вино,
пейте, мои родные...
Чего ж вы молчите, как будто бы мы
видимся сотню раз на день?
Наверно, это хорошо - быть немым,
но и поговорить мне хоть с кем-нибудь надо...
Какой-то кошмарный безумный сон:
весь день льются горькие слезы...
А всё оттого, что внутри тихий звон
хуже пластмассовой прозы.
Молчать и заткнуться. А сердце - в тиски.
Не ждать ничьего пониманья.
Но только боль мне давит виски,
И я теряю сознанье...
Ну господи, разве бывает так,
чтоб вода разбивалась о камень?!
Чем больше думаю, знаю - пустяк.
Мы землю вращаем ногами!
И чем больше думаю, тем больше я понимаю, что мы идиоты. И что эта глупость не стоит ни одной нашей нервной клетки.