Рожден не рабом, а поэтом,
Желаю и дальше так жить.
Чтоб мысль вдохновляла при этом,
Стихи суждено, чтоб сложить!
Что мысль мимолетна – уж знаю,
Вписать не успел – и ушла…
В налет стиха строчки слагаю,
Коль Муза ко мне снизошла!
А пишется враз, так пишите,
Вдруг рифма опять не придет?
И строчку за строчкой спешите,
Вписать на листы – перо ждет!
Рожденный поэтом – слагаю,
Слова в строчки, словно стихи.
А завтра их все забываю,
Зачем же писать, коль глухи?
Глухи и ничтожны при этом,
Друзья и враги – все одно.
Талант им не дан, как поэтам,
И слышать их как-то чудно!
Стихи же – то песня Вселенной,
Поэт только пишет листы.
Душой, дав порыв вдохновенный,
Раздув огонь слова в костры!
В стихах слово ангела где-то,
Чтоб в сердце его всем принять.
Мелодия смысла пропета,
Но где? Не могу того знать?
И все же – рожден был поэтом,
Судьба моя вся в тех стихах.
Бьют словом они, как стилетом,
И правых, и тех, кто в грехах!