Я - герой позапрошлого века,
Я - романтик, каких сейчас нет,
И душой от любви калека,
Жизнь моя - в полумгле силуэт.
Оттого я для вас непонятный,
Что иначе, чем вы, говорю
И на весь пёстрый мир, необъятный
Не деньгами - стихами сорю.
И, быть может, мне зубы осклабят
И расскажут с полосок газет,
Что они, абрамовичи, грабят,
Что останусь я нищий поэт.
Уж не любит, а просто хочет
В наше время толпа как один;
Мне в лицо, да и в душу регочут, -
Я ж на вид невысок, не блондин.
Да, не красочный щёголь, не модник,
По-славянски свободно одет;
Не мажор я, не уголовник, -
Я смешной недорослик-брюнет.
В даль ведут стихотворные сети;
Критиканам сухим не понять,
Отчего в двадцать первом столетье
Я пишу до сих пор с буквой "ять".
И иду, не ступая за новым,
К сочной радуге смелых надежд,
Вновь играя размашистым словом.
Сердце впредь позабудет невежд.
К сожалению, я не философ,
И священником вряд ли мне стать,
Потому буду я без вопросов,
Как клён листья, поэмы ронять.
В мире пошлостей блёклых, невнятных
Всё берёзовый слушаю звон.
Оттого я для вас непонятный,
Что не в вашем столетье рождён.
Январь, 2009
***