Я всё грустно иду по росистой траве…
Монастырские стены до неба
от земли.
А за ними, как все,
молча слушает дева молебен.
Не могу я войти.
Только чуть постоять
у ворот монастырских угрюмых,
помолиться, и вспомнить опять
всё, что было…
И выйти с раздумий.
Как живется тебе, моя боль и тоска?
О чем молишься в маленькой келье,
где лампады дымок
и распятье Христа,
и мой след поцелуев на теле?