* * *
Зарожденье любви... пульс в висках, в горле ком…
сотни слов – они углями дарят тепло…
и мечта, что трепещет смешным мотыльком,
упираясь настырно в простое стекло…
Мотыльку невдомёк, – слишком короток век –
что мечта, отрезвев, превратится в невроз!..
А любовь рукавичкой потерянной снег
заметёт. Не спасёт… и расслабит… гипноз…
Для чего жизнь и смерть?.. Почему свет и тень?..
Суета?.. Одиночество?.. Гордость и стыд?..
У кого дробовик?.. Кто, простите, мишень?..
Мы наводим и лихо сжигаем мосты!..
Словно в милом спектакле пустяшная роль,
можно завтра собраться и снова сыграть!..
Но наутро была неотложка и боль…
и печальная скупость плохих телеграмм…
Слёзы горько текли. В венах плыл алкоголь…
Не понять. Не простить. Не вернуть этих дней!..
Не шутите с любовью – там сто киловольт!
Она может убить прикоснувшихся к ней…