Мои сны продавала цветочница Маргарита.
Чёрно-белые шли как гвоздики,
их всегда покупали попарно
люди в строгих костюмах
с печалью, вкраплённой в глаза.
Эти люди несли мои сны
к обелискам и мраморным плитам,
и играл почему-то оркестр заунывно,
точно ветер на арфе Эола.
Жизнь гвоздик коротка.
Где бессрочный покой,
там мелькают года, словно кадры
чёрно-белого старого фильма.
Мои сны продавала цветочница Маргарита.
Сновиденья цветные она выдавала
за левкои.
С чем это едят я не знаю.
Ладно бы олеандры, любезные сердцу,
а тут вот левкои!
Их ещё маттиолой порой называют.
Декорацией служат к ландшафту
эти сны мои.
Там им и место!
А неверный товарищ,
как на деле потом оказалось,
укорял меня снами моими.
Мол, безумны они, бесполезны.
Не розы!
Для любимой совсем не годятся.
Мои сны продавала цветочница Маргарита.
Я их больше не вижу,
и ты мне не снишься теперь.