Я не люблю набора слов.
Я просто тех не понимаю,
Кто всюду рифмовать готов,
Души своей не обнажая.
Кто не любил, кто не страдал,
Но называл себя поэтом,
И знаменитым просто стал,
Не различая гаммы цвета.
А мир вокруг такой цветной!
Немного он похож на сказку,
Когда с израненной душой
Гоняюсь за мечтой и лаской,
Тогда рождаются стихи,
Как на рисунках акварели.
И пусть повыцвели они,
Зато от солнца потускнели!