Обглоданная постель, за сном добежать не удастся.
Разрезанный на апрель, завернутый для удобства пальцев
в тонкие трубочки "да" и "нет", для простоты общенья,
продолжаю нести обет понедельников и воскресенья.
Только б было к кому идти, когда есть что нести с собою,
только было б кого простить, за свои пятнашки с судьбою:
вот поэт, музыкант, хохмач, вот топ-менеджер, папа, муж,
килограм лишних пару на здачу, и боязнь неглубоких луж.
Растянуть жизнь по мелочам, застучать на расскладке русской,
пробежаться назад по врачам и найти бы себя в капусте...
Только лень уже, просто лень, и в живых журналах мой пост:
все без острого, рис и ячмень... Поменять нужно подпись на Lost.