Мы, кажется, слишком не то, кем родИло нас море....
В груди нашей - вовсе не пламенный рокот-мотор.
Там кузница нашего счастия (в скобках - а также и горя,
а горе -повыше придуманных облаком-счастием гор...)
Там горн (пусть нам кажется - просто камин) полыхает,
там некий Гефест мерным стуком ведет свою речь,
и в белой, от времени белой воде закаляет
откованный нашим сомнением Гордиев меч....
И мы, как граница меж солнцем и нашей же тенью,
возьмем легковесно его, словно кУхонный нож,
и что-то разрубим однажды единым движеньем..
Не зная о том, это правда была или ложь.....
Мы - Дети Кузнечьи...
* в стихе много фонетических неправильностей, но таков уж кузнец....